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os caralhos os poetas

os caralhos os poetas

Após muitos anos de investigação científica, enfim, cheguei a uma conclusão:

– Os poetas quando morrem, não tem jeito, morrem. Mas seus caralhos, helàs!, viram tartaruga.

Talvez Deus, compungido pelos serviços prestados pelas estrovengas desses nefelibatas, tenha dado a eles esse prêmio de consolação.
 

Mas antes avisou:
 

– Sim, não adianta vir com odes ou ditirambos. Não os relevarei do inexorável. Mas esse pedaço do corpo que lhes atormenta docemente a vida, esses ficarão. Como passaralhos, como passarinhos. Só que para não causar mais danos, em forma de tartaruga.
 

E assim foi feito.
 

Sou um assíduo freqüentador do Jardim Botânico. Por lá me exercito há mais de vinte anos. E já pude detectar algumas conversas entre os caralhos do Tom e o do Vinicíus:
 

– Aí poetinha, quem você comeu que eu não comi?
– Tonzinho, enquanto burilavas no piano a Garota de Ipanema, eu a dedilhava na cama.
– Ora poetinha, mas quem estava lá a caminho do mar para solfejar seu lombo bom?
– E a Nara? a Danuza? A Marisa Gata Mansa e a Maysa? Comeste?
– Ora Vininha, quaremos ao sol. Essa conversa me deixa umedecido.
– Sim, sim, ao sol, ao sol.
 

E lá ficam aqueles caralhos quarando ao sol, esticados, retesados. Quem apurar os ouvidos vai escutar uns gemidos. Sim, eles gozam, discretamente, ao sol.
 

E lá no fundo de seus cascos, na triste noite dos tempos, os dois quelônios poetas sonham com a Adalgisa Colombo.
 

*
 

cecília luíza

pétala da mais fina flor,
bordada com a sinuosa linha do desassossego,
quem ficará impune aos seus sussurros
quando o primeiro raio de sol derreter a madrugada? Cecília, o canto do colibri floriu,
quem apagará a estrela vesper?
nosso sono ancestral? a sirene da polícia?
o último carro do corpo de bombeiro? não importa. chegarão tarde demais.



 

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